Diario de un preventivo (5)

¡Joder, qué marrón me estoy comiendo! ¡Joder, qué tarde y qué noche! ¡Joder, qué depresión de caballo que tengo! ¡La madre que me parió!

Ayer nos recibieron dos funcionarios. Los de nuestro módulo nos abandonaron en sus manos, por separado, y después de soltar las típicas gilipolleces sobre nuestra movida, se piraron de regreso al 6. A mí me pasaron a la celda 12, y a Enrique, a otra cercana.

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Qué mal rollo me entró en esta puta celda. Vacía. Sin nada que hacer. Ni televisión, ni libros, ni revistas, ni canutos. Está pelada. Al cabo del rato, el gitano me gritó por la ventana que estaba morío por insultar a su pare. Le expliqué a grito pelaó que “déspota” no era precisamente un insulto, que me perdonara y que aquí no ha pasado nada. Estaba acojonado de volver a encontrármelo en el módulo. Parece que el menda se relajó. Dejo de berrear.

Me traen el desayuno. Abre un funcionario enguantado y un destino me pasa el café, el pan y la mantequilla. Me guiña el ojo, mientras mira la barrita de pan. Chapan y se piran.

Sorbo el café y parto un trozo de pan. En la miga encuentro una nota. Es de Bach. Me dice que tranquilo, que si vuelve el gitano grande depermiso antes de que nos regresen a su hijo y a mí de aislamiento, que el solucionará el problema. Que hablará con él. Que tranqui. No sabe el peso que me ha quitado de encima. Estoy acojonado. Intuyo que si me llevan al módulo y vuelve el padre, soy hombre muerto. Ahora, con la intervención que propone Bach, me tranquilizo.

Llevo toda la mañana dando vueltas en la celda, comiéndome el tarro, sin nada que hacer.

Al mediodía me bajan un par de horas al patio. Solo. Después, y una vez de vuelta en el chabolo, traen la comida. El mismo destino de la mañana. En esta ocasión encuentro un canuto y un encendedor en la bandeja. Los descubro escondidos en el arroz. La verdad, que Bach, aunque sea de manera interesada, se preocupa por su gente.